Дневники вещь просто замечательная. А для меня сейчас просто необъходимая. Не знаю, как я раньше без них жила.
Теперь я знаю, что я не одна такая. Всю жизнь я была и остаюсь "белой вороной". Меня не понимают и потому шарахаются в прямом и переносном смысле.
Нет, я, конечно, могу подстроится под окружающих. Могу даже вести себя так, что все будут рады моему обществу. Но при этом мне приходится притворяться, скрывать то, какая я есть на самом деле.
Во мне много противоречий. Мое настроение очень быстро меняется, что многих шокирует.
Но я такая, какая я есть. Даже если я притворяюсь, я всегда остаюсь сама сабой. Я не хочу и не буду меняться.
Почему я должна подстравиваться под других. Я понимаю, что жизнь диктует свои правила и под нее приходится подстраиваться.
Но это жизнь и с этим ничего не поделаешь. Люди же совсем другое.
Большинство людей привыкло жить в "стаде" и не представляют своей жизни вне его.
Но ведь есть такие, как я. Мы не можем жить так. Мы слишком отличаемся от "стада". И оно мстит нам за это презрением. Оно высмеивает нас. Оно старается сделать нам больно.
В какой-то степени оно просто завидует нак, что мы можем быть индивидуальными, уникальными, что мы можем вести себя так, как нам вздумается.
"Стадо" я ненавижу тебя. Ты разрушаешь наши жизни. Ты губишь нашу личную жизнь.
***
Н-да, вот я и высказалась. Хотя день у меня сегодня был не совсем заурядный, как обычно.
На улице моросил дождь. А я собралась в лес за ягодами. Ничего удивительного, что ягод я не набрала. Правда с грибами мне повезло больше.
Домой я пришла на последнем издыхании. Голова просто раскалывалась. В общем только я переоделась, сразу же выпила таблетку и легла.
Даже не заметила, как уснула. Проснулась посвежевшей и полной сил. А вот настроение не улучшилось.
Как-то тоскливо. Словно кошки скребут на душе. Хочется чего-то. Знать бы чего.
Дождик.
Плачет дождик за стеклом
И стучится в нашу крышу.
«Ты пусти меня в свой дом
Никого я не обижу».
Это про мое настроение. Очень похоже.
Все-таки хорошо, когда умеешь писать стихи. Правда у меня это не всегда выходит.
Вот иногда так хочется что-то выразить словами или в стихах, а не выходит.